Første gang jeg møtte svigermoren min, Patricia, så hun på meg som om hun var en du ikke er sikker på om du ville ha i hjemmet ditt.
Ikke med nysgjerrighet. Ikke med varme.
Med mistenksomhet.
I bryllupsfesten klemte hun kort til Dave, snudde seg deretter for å se meg opp og ned og kommenterte fargen på kjolen min.
Den var hvit.
Tydeligvis ville hun være den eneste kvinnen som skulle bruke den den dagen.
I det ene øyeblikket visste jeg nøyaktig hvordan årene som kom ville bli.
Kvinnen som håndterte alt som en inspeksjon
Patricia var ikke den typen svigermor som gjorde ting vanskelig med store gester eller dramatiske konfrontasjoner.
Hun var mye mer presis enn som så.
Når hun besøkte oss hjemme, gikk hun gjennom rommene og kjørte en finger langs bokhyllene og dørkarmene for å sjekke om det var støv.
Hvis hun fant noe, sa hun det aldri direkte.
Hun bare smilte.
Det smilet var på en måte verre enn noen klage hun kunne ha vært.
Men hennes virkelige hobby, den hun alltid vendte tilbake til på hver familiesammenkomst, hver julemiddag, hver bursdag, var å innpode tvil i sønnen min.
Sam var fem år gammel. Han var smart, nysgjerrig og full av spørsmål om alt.
Han hadde mine mørke krøller, min olivenfargede hud og mine store brune øyne.
Dave, faren hans, så ut som om han kom rett ut av en skandinavisk reisekatalog. Blondt hår, blek hud, blå øyne.
Genetikk følger ikke alltid forutsigbare mønstre. Alle som har brukt bare fem minutter på å lese bøker om arv, vet dette godt.
Patricia forsto dette også. Hun valgte rett og slett å oppføre seg som om hun ikke gjorde det.
Kommentarene som aldri stoppet
Under familiemiddager hadde Patricia en evne til å få observasjonene sine til å virke som en uformell samtale.
Hun lente seg frem akkurat nok til at alle ved bordet kunne høre og si: «Sam lignet ikke på Dave i det hele tatt, gjorde han vel?»
Eller hun ville bøye hodet og lure høyt om noen virkelig var sikre på hendelseskronologien.
