Jeg gikk nøye gjennom hvert album på nytt, side for side. Det var utallige bilder av meg, men ikke et eneste annet bilde av den jenta. Ingen Lily. Bare ett fotografi, skjult, og et navn som burde ha betydd noe, men ikke gjorde det.
Tankene mine raste gjennom muligheter: et nabobarn, en fjern kusine, en familievenn. Men ingenting av det ga mening.
Den jenta lignet ikke bare på meg. Hun var en del av barndommen min jeg ikke hadde noe minne om.
Tanken jeg stadig skyvet bort, dukket endelig opp: Hva om hun var søsteren min?
Og hvis hun var det, hvordan kunne jeg ikke huske henne i det hele tatt?
Snur meg mot tanten min
Det hadde alltid bare vært mamma og meg. Ingen ekstra seng, ingen andre sett med leker, ingen historier om «da dere jenter var små».
Det var da jeg tenkte på mors søster, Margaret. Hun bodde mindre enn to timer unna. Vi hadde ikke snakket sammen på flere år. Moren min og Margaret hadde aldri kommet godt overens, og etter at faren min døde, forsvant den skjøre forbindelsen de hadde, fullstendig.
Men plutselig betydde Margaret noe.
Hun var den eneste personen igjen som kanskje visste noe.
Jeg ringte henne ikke. Jeg var redd hun ville komme med unnskyldninger – opptatt, sliten, ikke i god tid. Jeg ville ikke ha unnskyldninger. Jeg ville ha sannheten.
